Sou de faces. É de minha natureza querer sempre agradar o próximo, e nesses momentos que a maioria das vezes me torno chata. Sempre,querendo compreender e ajudar o problema do outro, mas as vezes, nem um consolo amigo pode ajudar. Eu sou assim; tudo ao exagero. Sempre querendo um sorriso maroto no rosto de alguém, as vezes esquecendo o meu sorriso. Esqueço que eu também tenho que viver, que eu tenho que lutar pelo meus sonhos. Pois, mesmo sendo os melhores amigos, eles não vão buscar a minha felicidade. Isto depende de mim. E eu sei disto, mas eu sempre os ponho no primeiro lugar, mas pensando bem, acho que podendo mudar, eu não mudaria.

Amigos, não existe nada melhor. Se você  não sorrir, faça que eles sorriem  

por você. 

Cheguei em casa, cansada. Les veio me dar olá com uma lambida na perna. As janelas estavam fechadas , nenhum pingo de luz entrava. Tudo escuro,uma sensação ruim. O barulho do sapato ecoava nos ouvidos sensíveis, e Les latia fraquinho. Seu olhar era triste. Um vento bateu uma porta, eu me assustei. Estava me sentindo sozinha, amedrontada. Les veio me mordendo, me puxando até o quarto.Curiosa, fui ver o que havia. Havia nada. Isso que me deixou apavorada. Não havia nada. Tudo estava no seu lugar, exceto ele. Uma carta escrita a sangue, eu encontrei . Não quis ler, entendi que era o ponto final duma história linda que apenas começou. O fim foi trágico, mas não quis detalhes. Guardei a carta, assim como o guardei no coração.

Querida Shakira,

Bom, não tenho a certeza que estás lendo esta carta agora, mas se um dia ler,saiba que nenhuma destas palavras foram em vão. Nada é exagero. Escrevo,porque tenho a oportunidade, e sei que se você tiver a oportunidade, irá ler. Estou lhe escrevendo, que foi a melhor maneira que achei para em palavras – que eu acho divinas e lindas – descrever o quanto a acho uma pessoa extraordinária.  Com toda esse encanto, toda essa sedução, todo este carisma , esse sorriso risonho, estes gestos simples, caridosos.  Não, longe disto, estou escrevendo para pedir algo, e sei que se o fizesse,  você não iria atender, afinal, são vários fãs, assim como eu, loucas para te ter, te abraçar e a dizer o quanto amamos você. Mas, lamento muito, não poder ter ido ao seu show, por isto escrevo a carta. Para você, não faz importância, se eu lamento ou não ter ido não é? São tantos fãs, são cada histórias. Mas, eu mesmo assim, estou lhe escrevendo , contando que lamento. Juntei desde os meus cinco anos, numa noite em que meu tio e sua namorada chegaram em casa com um cd com a capa rachada. Eu, muito pequena, e curiosa -confesso- fui olhar o cd, avistei uma loira maravilhosa. Aos seis anos, escutei a primeira música, e depois disto,  nunca mais parei de admira - lá . Desde os seis, eu junto dinheiro, e  quando iria completar quinze anos, iria ao seu show.  Me dei este presente. Abri mão de baladas, de perfumes, de chocolates todas as noites de frio, de comprar vestidos novos. Mas, chegada a data do show, meu pai faleceu. Overdose. Drogas. Obviamente, não fui ao show. Você não tem nada a ver com isto , certo? Mas se um dia ler esta carta – e eu não perco as esperanças que um dia você irá ler – eu lhe peço, não se envolva com drogas. Digo lhe isto, porque sei, que você, vai ter acesso a elas. A todo instante, irá alguém te rodar e lhe perguntar se você aceita. Você tem dinheiro, tem fama. Eles querem te derrubar. Sei que tu és forte, e que não irá se abalar, mas há Judas, que querem te levar ao lado negro. Não vá para este caminho, não perca sua vida por coisas que não vale a pena perder, a vida. Problemas? Todos temos não é mesmo? Mas não se resolve com  drogas, pequenas porcarias. É isto que te peço,não quero nunca chorar que minha diva morreu, por motivos horrendos. Espero que um dia, isto valha  a pena.

Sua fã eterna, Lurds.   

26 de Julho de 2006

Viver. Uma palavra simples, mas no mundo real, bem difícil as vezes. Cheia de obstáculos e pontos finais, que das cinzas renascem. Uma ida e uma vinda. Uma pessoa, duas; felizes, ficando, casando. Um sorriso, uma decepção. Um lamentável mundo de coisas impuras, que afetam uns e nem chegam perto de outros. Vida, é o que todos temos, e muito poucos - a minoria - sabe desfrutar da maneria mais saudável possível. Mais, o que importa, é viver. Bem, mais viver.

Mulheres. Somos uma espécie de joia. Delicadas, femininas ,e de alto valor. Somos birrentas, somos delicadas.Uma mistura de humor e sentimentos, muito fora do comum. Ninguém é capaz de compreender. Os homens nos criticam, somos na teoria deles bicho muito estranho de se lidar . Para começar, não somos bichos  somos obras de arte. Nenhuma mulher é feia. Cada uma tem sua beleza. É comum as pessoas criticarem, se uma mulher é baixa, ou não tem  belas pernas.  Cada uma, veio de uma forma, e assim como tem pessoas que criticam, tem outras que as idolatram. A beleza é única, e interpretada de formas diferentes. Claro, tem beleza elevada ao último grau, e tem outras de pequenos níveis.Mas as mulheres, todas são belas. Feia, é a forma de vida com que algumas levam. Se destruindo em drogas, se prostituindo, se deixando levar pelos mal tratos. Mas uma coisa, é que somos um ser que jamais alguém conseguirá imitar,ou muito menos existir. Somos mulheres, guerreiras.